• Labios rojo pasión.
• Vesido nuevo.
• Perfume carísimo en el cuello.

... Y que se abra el telón...

Con sabor a café.

Te has vuelto a ir saltando calle abajo, y lo peor no es verte desaparecer a lo lejos, sino cuando regresas cabizbajo, con las alas rotas y con los ojos vacíos. Me agarras la mano y recuerdas el otoño en el que nos hicimos mayores; dejamos de contar historias de miedo los sábados por la noche, tú porque ya no te juntabas con chicas (ahora sólo te interesaban sus besos) y yo porque empecé a soñar que sería una actriz de Hollywood.
Entonces me miras fijo a los ojos y yo sonrío y suelto la frase gastada de siempre: Prepararé café. El tuyo con leche, el mío sin azúcar.

Y seguir soñando(te)...

8:00

Me preguntaste mi nombre la décima vez que me dijiste hola, cuando tropezamos al cruzar el paso de peatones de la esquina. En esa calle tan llena de tráfico a las ocho de la mañana; justo donde se pone la chica que sueña con ser bailarina a repartir los periódicos gratuitos. Ese día tocaba cortar el césped, pero no pude saborear el olor a hierba recién cortada (que tanto me gusta), porque el jardinero sonreía hipnotizado a la farmacéutica. En ese momento un hombre mayor de boina y bufanda a cuadros paseaba a su perro casi tan viejo como él. El sol brillaba en el agua de la fuente, y allí estaba Julio, el hippie de la plaza que toca la armónica con los ojos cerrados. Aquél día yo había desayunado café y tostadas de naranja, y aún notaba el sabor dulce en los labios cuando tu mirada se cruzó con la mía. Y todo esto pasaba sin que al gato de la vecina histérica que vive en el segundo se le escapara detalle...
Hace casi dos años, pero puedo recordarlo como si lo hubiera vivido hace cinco minutos...

Tú.

Cuando estoy contigo, se me abre el apetito y se me cierra el corazón. Para lo primero presumes de hacer las mejores empanadas del mundo, para lo segundo me invitas a tu cama.
Cuando hablo demasiado me sellas la boca con un beso, y cuando callo por aburrimiento, me internas en tus historias increibles.
Si te miro desde lejos soy una sosa, si me animo de repente me dices loca.
Descubriste mi mancha de nacimiento, dónde guardo las cosquillas, mis debilidades y mi forma de latir. Sabes cómo sacarme de quicio, cómo arreglarlo después, cómo quitarme la ropa y cómo besarme la espalda.
Y el juego continúa... (pero ya no somos tan niños)... A ver quién gana...

Jota.

Jota es el mejor contador de historias del mundo. Me encanta cuando me habla de sus viajes por Sudamérica, cuando intenta impresionarme con sus "aventuras peligrosas" (y yo siempre me impresiono, claro).
Cuando se ríe con ganas arruga la nariz y se echa una mano a la cabeza.
Me gusta su manera de ver la vida (aunque rara vez coincidimos).
Jota es el chico más cortés que conozco; a veces creo seriamente que en otra vida fue un lord británico, pero no se lo digo... se enfadaría.
Intenta enseñarme a vivir con el corazón y no con la cabeza, que piense menos y actúe más, que haga lo que haga no me arrepienta, y siempre que lo haga sea con el fin de sentirme mejor. (Ahí también pensamos diferente).
Pero sin duda, lo que más me atrae de Jota, es cuando clava sus ojos marrones (serenos) en mis ojos marrones (inseguros) y suelta esa frase tranquilizadora y después me abraza fuerte, muy fuerte.

40ntona con diez y 7

Mis alas se están marchitando.
Tú te has convertido en mi sombra incluso cuando no hay luz; yo con ansias de comerme el mundo y tú que te empachas con un par de vueltas a la placita de la esquina.
-¿Por qué no viajamos a París?, dicen que es la cuidad del amor...
-¡Bah! mejor lo dejamos para el año que viene...
Y es que el tiempo además de robarte algo de pelo y regalarte unos kilitos para la panza, parece que te ha dejado amnésico en las cosas del querer...






*Esto es lo más raro que he escrito nunca...