22/3/10

es raro. no sé si bonito o feo. distinto. alguien me chivó la palabra, surrealista dijo. es como cuando te acuestas en la cama con calcetines y se te pierden entre las sábanas y al día siguiente sólo aparece el medio par, o como cuando la salsa de soja te chorrea boca-abajo hasta estamparse en tus pantalones blancos recién estrenados. lo sé, sé que no entiendes una palabra de lo que estoy diciendo, porque tú siempre duermes descalzo y ni loco probarías la soja.

2/3/10

Me dan ganas de salir corriendo y arrancarte de cuajo. ¿Cuándo dejó de tener sentido esto? nosotros nos queríamos, al menos nos lo dijimos tropecientasmilveces.
Has dejado de mirarme a la cara y todo el mundo sabe que eso nunca es bueno. Nos contábamos todo con las manos vacías y los ojos llenos; jugábamos a Bonie & Clyde, tú robabas los chicles mientras yo entretenía al kiosquero con un contoneo de caderas y una risa falsa que sonaba bonita, pero eso era antes, cuando se llevaban los pantalones de pitillo, las hombreras y mucho fijador en el pelo, la primera vez que salió la moda, digo. Ahora todo es raro. Ya no llevas velcro en las zapatillas y yo he acabado hablándole de mis penas al camarero como en un clásico de cine.